Y la lista va a continuar... (parte I)

Hay estos hijos, de pequeños pasaron a ser muy altos,

y yo quedé en otro tamaño.

Cuando pienso que ellos, inicien el camino que deseen

seguir. Que ya no necesitarán de mi mano, para llevarles

al cine, a la escuela, a Misa, a una fiesta, a que lleven
sus trazos en el cuadrado indicado. Que las crayolas, no

salgan del margen.

Que peguen las figurillas, dónde deben hacerlo, que no dejen

sin tapa la pasta de dientes, que dejen las toallas en su sitio,

que apaguen la therma, que no olviden de rezar, de apagar la

tele, de echar la llave, de ponerse la chompa.

Que no compren dulce en la vía pública, que no coman más popcorn,

que no se mojen si están enfermos, que tomen su medicina,

que se abriguen el cuello , que tomen su pastilla para la garganta,

que no hablen con extraños, que...

uf....luego sigo...

quién cree que escribe esto???

Un viajecito....

Si me sigues, y crees en mi, puede que mañana
vuelco todo y salgo por el rumbo

en busca de tu existencia.

No ha sido creada por esta mente cansada, sino
por tu esfera y ente que ha logrado traspasar
un continente.
La muralla china, es pequeña, y la he visualizado
desde mi viaje austral tratando de llegar a ti.

Era tan sólo una cinta, perdida en la niebla
y la espesura que por más que frotaba mis ojos,
no te alcanzaba totalmente.

Mis antepasados, que también se entretejen
entre lo oriental y los portugués, han publicado
su enojo, pues he pasado de largo, sin detenerme.

Puedes, creer, cuándo ansío estar entre esa Dinastía Li?.
Pero me he seguido de largo, sólo por la ocasión de usar
este viaje austral, y verte....
Creo que tu aura es tan diáfana, como la que adivino
sea la mía.
Entonces, mi visita no ha sido en vano...

Existes, eres y soy feliz.

El ingrato tiempo.

Importa, cuándo el tiempo pasa y te detienes a verlo pasar?.
Es que vuela, así de pronto está en la otra esquina y tan siquiera
has podido analizar nada.

Qué está sucediendo, porqué las horas ya no son las de antes?.
Qué se hizo de las lánguidas tardes veraniegas junto, con aire
marino y arena en los pies.
Cuando volteaba a mirar a los primos, y tomarnos de la mano
para arrimarnos al mar y nadar y nadar, sin saberlo.
Y esas risas tan sonoras, que salían de las bromas que
por fingir ser extranjeros, tonteamos al heladero.
Las sombrillas, los baldes y paletas, la pelota inflaba a cada rato
de playa....que susurro de olas , y que niños alborotados.

Qué se hizo, las llamadas de " ya vamos a casa...", que nuestra
hermana y prima mayor, gritaban desde la otra orilla.
Recuerdas, que hacíamos oídos sordos, por el puro gusto
de seguir rematándonos en ese mar, hasta parecer pasas??.

Que tiempo tan veloz y sin embargo, con este recuerdo nos
sigue encasillando en cada dígito que ahora borro. Si pues,
quién quiere ahora, acumular números, si es mejor, tratar de
olvidar fechas ingratas. Porqué no decirlo, por ejemplo, cuando
se ha nacido.
No has notado, que cada año, quieres que ese día, desaparezca
del calendario....este tiempo, se ha vuelto agresivo para todos.
Al menos, para los que promocionamos sin una toga ni birrete.

Y ya pasó un tiempo más....

NEBLINA????

Con cuántas cosas nos vamos rodeando, en el transcurso de nuestra vida.

Soy de quienes, evitan amontonarse de recuerdos que, con el paso de los

años, tan sólo agregan polvo y ocupan espacio.

Sin embargo, atesoro lo que me llega al corazón, como una flecha teledirigida

que tan pronto hará reír que llorar.

Esos detalles que te hicieron delirar, y que sonríes al tocarlos. Pues, ni imaginas

que un mechón de cabello tan claro; sus dientes, sus primeros trazos en un dibujo

que juraban , eran la misma mamá o papá. Capillos, rosas secas, desprendidas del

corazón amante, servilletas sonrojadas y poemas al hilo.

Libros dedicados, acrósticos forzados, pañuelos con perfume que fueron,

cintas grabadas, canciones cómplices, fotos presumidas, dulces camuflados

de eróticos recuerdos.

Confieso haber destrozado recuerdos, en una tarde arrebatada por la

impotencia de lo que me quitaron. Uniformes y trajes, donados por la

misma necesidad de no tenerle más al lado, y la cólera contenida de no

saber explicarme, porqué a mi?.

Es un devenir de siempre. Se me repite, con antojo y trato de exorcizarme

más es imposible.

Sucumbir en este estanque, de abrumados síntomas que

más parecen, detallar una receta de cirujano.

Más, he tratado de salir por la puerta principal, sin mi sello personal

siendo como soy, despreocupada por encima, si por dentro la euforia

continúa.

A veces el poema...

A veces el poema resulta un crucigrama
por donde imaginarios
seres que nos habitan
ponen silencio o sones
que sólo algunos pueden
traducir con acierto.

En la tarde del tiempo
recostado el otoño,
en el diván del viento,
escribo tu recuerdo
de lo que no conozco
y me alargo
en ansiedad perdido.

Tal vez si alguna tarde
rellenaras mi vaso
ya nunca moriría.

Plus:
En el úlitmo mes del año...
de una tarde cualquiera,
sumida en la nostalgia
del devenir prohibido.

Escaleras de mármol.

Esa noche, las escaleras se hacían interminables. Aquellas de mármol
parecían prolongarse, a cada paso.
Su mano fría con ese suelo, frenaba el tabaleo que cada pisada
retumbaba en ese cuerpo tan enfermo.
Qué has hecho en todos estos años, de arrogancia y empatía?
dónde has quedado, con la inteligencia que se ahogó por ti mismo,
que penosa es esta procesión, que te va quitando el aire.
Tan sólo un segundo piso, pero parecía ser el décimo del edificio,
donde por más que tratamos de incorporarte, tienes la vejez
a la vuelta de tu esquina. Has vivido como has querido,
y ahora, la cuenta está dada.
Dónde quedó, puede que en un rincón con tus cuadros y libros;
o en tus noches de con Humareda, o te acostaste
buscando tu propia identidad, que ahora huye de ti.
En qué parada del bus, bajaste sin rumbo, y por ahí quedaste
sin poder subir al siguiente.

a pp.
noviembre sin luz.

Inquietud.

Los tonos te embrujan y cuando estás en tu habitación,
salen por el filo de la puerta los colores que tu piensas.

Yo observo, cada tarde pues me parece que llena mi mente y me hacen reir, como una cascada .

Pero, no sólo tu.

La otra habitación, aquella del fondo donde la princesa sueña, también me ofrece sus pinceladas, por debajo de la caoba.

El resplandor, me hiere a veces, pero me agrada ser herida.

Sus videosjuegos y su música, aquella que va creciendo a su ritmo,

me atemorizan, los fines de semana. Pero me horroriza soñar cuando

ya no me lleguen.

Sus filmes atiborran los estantes, sus libros se amarillean cada mes,

su perfume, me acompaña todo el día, será mi pasajero siempre fiel.

Yo aguardo, esa chispa juvenil, que acaricia sin tocarme,

y que suplo como el beso de despedida, pues mañana será

el día que sumen, y yo, que reste.

Aguardando.

(Y llega otro 15 y 24 de octubre).

Rescatar

Muchas veces, ni te habías dado cuenta que estaba esperando

una palabra.
Puede que un suspiro era la respuesta más cerca, que te daría.
Pero tu llamada, a esas horas, me hizo retornar al ayer.

Esa música que antes la bailamos, ahora suena tan triste,
y saber que ambos estamos en el punto ciego del mundo;
pero no nos acercamos.

Qué puede importar ahora, la última hora
ya se dio. No hay nada que rescatar, pues la vida sigue
y el compás ya no marca.
Desde la ventana del avión, me he recostado en las nubes
tan suaves que han cobijado, esta pena superlativa.

Una mañana,
y Jeremías sin número, acabará la última página.
Mientras rescataré, sin incienso, mis pensamientos.

Dimanche 2008

Búsqueda

Hay que buscar, entre las repisas olvidadas por una nueva presión
pero antes voltea un instante, puede que ahí esté a tu lado.
No le has visto, pero sus pasos y su aroma persisten en esa noche
que nuevamente has de grabar.

Todo lo que toques , será infructuoso, pues cada rocío
se ha congelado, desde la noche anterior.
Puede que su señal, te llegue, pues terco como fue
insiste en ser presencia.

Puede que de nuevo, al abrir sus libros
vuele por ahí, la última mariposa que revoloteó
por tu cabeza, ahora vencida en interrogantes.

Así son, nunca te dejan.
Tan solo cierra la mochila, y sonríe
ante esa rosa y esa vela, que ahora alberga
el rincón amado.

( Cerca al 4 del 10).

M.

Puede que mañana.

Vuelvo a la noche del vacío, aquella que se queda pendiente una vez más.
La cita ineludible, debió cancelarse, y humillar la respuesta
sin decir nada, nuevamente.

Qué le hacemos, si la vida nos desencuentra en la polvareda de esta esquina,
el recodo de los países, nos dice que aun no será la cita.

Solo nos queda indagar, si la historia pueda dar la oportunidad
para que un mañana, aguarde un domingo celestial con velas y rosas,
puede con vino y con presencia.

Qué le hacemos.

Noche vacía.

No me amen mucho.

No me amen tanto, les pido que moderen el afecto

que disminuyan la trayectoria hasta que el destino

finalmente, este en el horizonte.

Si, pues estamos pasando, de a poco, por estos instantes

con el apresurado ritmo de su amor,

que se va aglomerando tras la puerta.

No lo dejes pasar, por ahora, aun faltan atender al resto.

Me entiendes?.

No digas que falta para llegar a la orilla, mientras

tus días pasan entre humo y rock, tus libros y pinceles,

producen ese olor de nostalgia, que va a diligenciar en la nada.

Me entiendes?.

Mientras sus caritas esperan cada retorno, y sus ojos mueven mi andar,

ahí tras esta puerta, anhelan en su mundo, mis caricias.

No me esperen tano, pues la costumbre también termina

y del mejor amigo, se puede pasar a la peor de las penas.

Me entiendes?.

Solo al mirarles, lo confirmé.

(Por el recuerdo: Fido, Toby, Negrito, Chuwie.

Por el presente: Nana y Jhon).

mdeac.

Bajo la llovizna

Quisiera tropezarme y sentir la humedad que la calzada ofrece,
con la llovizna que te envuelve por esta tarde sin frontera.
No importa si tus cabellos cambiaron de rumbo y se aclaran
día tras día, así es y será por siempre.
Esta ley tan ingenua, nos avisa que el otoño será más largo,
nuestro verano se va retirando de a poco.

Sabes, ya empiezo a temerle. Te lo había dicho, en algún momento
cuando juntos andamos en la llovizna, sin temer un resfrío?.

Cuantas cosas, sin pensar en un mañana, ahora cuando aun queda fuerza
hay que vivir pura adrenalina, en esta noche de invierno
que sin encender la chimenea, se humedece más tu recuerdo.

Septiembre, una vez más.

Antes del anochecer.

Cuando la luz del día va desfalleciendo, que poco nos deja entonces el vivir.
Veo caer la penumbra y te llega al alma, para enloquecer, sin salir siquiera
de la pendiente. Sólo procura detener, entonces,  lo más rápido que puedas,
 las aristas que aun floran en el aire.

Cada tarde, debes atraparlas, antes de que la noche llegue al fin. Antes que tus pijamas
te arropen de nuevo, procura guardar cada alita de celofán, de esas,
que por algún rincón  se quieren perder.

Serán tu recuerdo, que junto a tu abrigo y tus anteojos,  vas a llevar
 a la tarde del otoño largo, sosiego y sin mancha. Al encuentro del
invierno que seguro, todos  vamos a probar.

A sentir, a dejarnos envolver, a mirar por el cristal, sin que en realidad
acaso sientas algo. La penumbra, aquella que tanto temen, pero que llegará.
puede que cargada de aroma diluído por los años, o por la naftalina insoportable.
Por eso, los atardeceres, fueron cómplices y delatores, de la pasión, que ahora
solo serán recuerdos como alitas trasnparentes, sin peso ni color, ni nada.

meche

Oh¡ Señor de Sipán.

Caminaba con las la manos en alto, como queriendo enseñar al cielo algo escrito en sus palmas. O podías hacerlo, por el simple hecho de querer tapar el sol que incandescente caía, en la tarde de febrero.
Pero, las palmas hacia arriba, como querer obtener energía en ese terreno, ahora árido, donde miles de años antes, pisaron con fuerza espantosa y aguerrida, el blindaje que marchaban fiero junto a ese señor norteño.
Sin doblegar sus espaldas pero sin osar mirar de frente, esa corte de doncellas, soldados y pajes, transitaban orgullosos, ante su Señor de Sipán.

Pisar el complejo arqueológico, le daba la seguridad de estar presente al lado de esos hombres y mujeres sin tiempo, que recorren por siempre las pirámides de adobe.
Oh Huaca Rajada, que enarbolaban la tumba de este hermoso Señor de Sipán, que ahora en maravillado espectáculo te recorren miles de miles, a diario.

Estas manos, mirando al cielo , lograban poco a poco el cometido de energizar, saber que Sipán, perteneciente a la Cultura Mochica(400 a 600 d C.), allá en Chiclayo, en el Norte del país que repercute al mundo: PERU, muestra nuevamente su oro y orgullo.
Su cerámica, su excelente metalurgia y orfebrería, quien diría que Verónica del Viento, nuevamente se encontraba con sus antepasados con la montaña, la laguna, el río, los cañaverales, el spondylus´, la plata, el oro, en fin, el mismo Señor que le salía al encuentro.

Ese febrero, fue interminable, esa tarde fue descomunal, esas palmas brillaron a lo alto. Fue el aplauso, al final. Como queriendo brindar por el esplendor que descubría, al mirar esa tierra ahora escondida al presente.
Al volver a la realidad, las tumbas estaban ahí entre calaveras carcomidas, entre piezas textiles con aun sus colores firmes, y sus vasijas. sus mujeres, sus soldados,su corte, sus animales. Todo encajaba perfectamente, pues la reconstrucción arqueológica había sido dada.

Verónica del Viento, asumió esta vez, su verdad. Retornar a su lugar de origen, a proseguir las excavaciones, con una fina brocha, mascarilla, zapatos especiales y con mucho cuidado.
Su labor de arqueóloga, debía terminar y dejar para el otro año, su decisión de casarse. Primero estaba su Señor de Sipán, y los miles de años que tranquilamente esperaban su descubrimiento, de ser una maravilla más al mundo contemporáneo.

mdeac.
02/2008

Para ustedes.

Enfundados entre ropajes selectos, con libretas y pinceles,

a veces con vinagre Bully, con mentholatum, con Ice Hot, o

cuantas pastillas he atiborrado algunos pasajes de vuestras vidas.

Mi inicio, sin haberlo aprendido, surgió del mucho deseo desencadenado sobre dos cositas tiernas, confundidas en peluches de amor, antes compartido.

Atardeceres de brillo ajustados a una TV, que luchaba contra tareas propias de colegio. Figuritas recortadas, líneas que deditos ágiles, formaban la bendita vocal.

Domingos de risas, bulla y dormidera, para un lunes de siempre.

Un caminar al encuentro de su dulce adolescencia, casi interrumpida

lapso doloroso, que acallamos en el alma. Seguir andando, para buscar

y hacer el camino, fortificados por una insigne melancolía, que nadie más entiende.

Cabellos dorados y castaños, que adoro y extraño. Caricias maternales, que

con el tiempo, llegan a hastiarles. Cuando el "Ángel de mi Guardia, dulce compañía...",

puede ser arrimada por la llamada inoportuna, por el cansancio, por que ya no.

Tardes de mar, que doraron cuerpecitos, tan blancos como el pan.

Signos y claves secretas, que dignificaron, unirnos más, confundiendo

las caricias con las esperadas navidades.

La foto de cada año, para chequear el crecer de cada cachorro. El momento esperado de la entrega de regalos y posterior confabulada confusión, reincidir en algunos obsequios.

En el entorno de luces intermitentes, con muchos a nuestro alrededor,

que fueron haciéndose, pocos.

Montones de recuerdos, que se amarillean en el marco insensato de la vida. Cada cual , sigue caminando, con una experiencia de por día, descubriendo y venciendo. Como lo hicimos, y lo hizo los padres de nuestro padres, y así por siempre. Pero cuando el cariño se derrama, y cuando se espera sin recibir, es cuando fluctúa mi posición y desestabilizo la sin razón.

Cuando la noche de los tiempos, desprende una flor y otra al siguiente año,

se comprende, que se vive más aprisa,

que el beso de los hijos, es la fuente primera,

la mañana soleada, la caricia esperada, porque de cuatro ,

se transformó a tres.

Porque sus risas y bullicio, llenan mi recinto;

porque son el orgullo de quien

vive en olor a santidad petrificada

de espanto, sin saber de ustedes

por los años de los años, Amén.

Para ustedes que me convocan.

Dedos de la mano.

Mis poemas que ahora se cuentan con los dedos de la mano
no se refieren al maná ni a la tierra prometida sino al valle de lágrimas que algunos ignoran y que tantos de tantos observan con el agua hasta el cuello.
No. No es una visión pesimista. Al contrario, en esas aguas crapulosas y tristes hay miradas que se reflejan y luces que brillan. Y a veces eso basta.
Dónde está el poema, me preguntan y la verdad no se qué decir.
Que otros busquen en esas aguas el espejo reluciente. Yo, el traicionado, el olvidado, el réprobo por mi culpa, por mi grandísima culpa, seguiré buscando la gota que resume el mar y lo atesora.
Se que a nadie en verdad le importa lo que escribo. A mí tampoco me importa.
Detesto las apariencias, se dónde están, dónde crecen, por qué vastísimas llanuras se dispersan.
Amo las esencias pero no se dónde están, ni dónde crecen, ni por qué túneles o laberintos andan ahora.
Este es, sin duda, un verdadero poema y lo celebro
solo
con la conciencia tranquila de ser un buscador, como el google, pero que casi nunca encuentra nada.
Y que todo lo perdió por un mal click o un virus o qué se yo.

Anónimo Veneciano,
días perdidos en el laberinto
del cada día con su noche.
Almanaques más o menos, que
al final, la vida continúa igual.

Ahora en el 2008.

Reflexión.

La misericordia debe ser de cada día, pero como entender si la miras
al voltear la esquina. Con el inclemente hielo, que penetra sin pedir permiso,
y te observe insolente hasta tus huesos,
cómo pedirle que responda, tan siquiera, con una oración compuesta?

Crees que el cielo está tan azul y que cada noche alcanzas las estrellas,
pues las constelaciones se arremolinan sobre ti. Es cierto, como puedes
no creer en ese maravilloso infinito si al alzar la cabeza, quedas mirando
la bóveda.
Pero, como calentarte, si tu ropaje es simple seda, como recubrir tu piel,
si has gozado siempre del calor lujoso y gratuito.Puedes compararte acaso,
con tu semejante sin ruido, solo inherente a sus pensamientos andinos.

Debe ser justa la medida, que al nacer se nos dio a cada uno. El lugar exacto
en el momento indicado, ahí ni más ni menos.
Al otro extremo, también el invierno puede ser eterno.
(sin fecha).

TREMULA NOCHE

COMO DEJARTE SI EN MI MORAS, COMO PODER ALUMBRARTE
CUAL PARTO INGENUO SI SIEMPRE HAS VIVIDO CONMIGO.

ESTE SER QUE CADA DIA SABE QUE LOS AÑOS
PASAN Y QUEDAN, ALGUNOS CON SUS HUELLAS
SABEN COMO ESCONDERSE EN EL PARAISO DE LO VIVIDO.

PORQUÉ ENTONCES NO ME DIJERON
QUE HABIA UN MAÑANA QUE DEMORABA EN PASAR?

NO ERA LO MISMO JUNTAR ESTAMPILLAS, MONEDAS,
BANDERINES, POSTALES, PIEDRAS, MEDALLAS, BESOS.
NO ES LO MISMO, PUES AL PASO DE ESTE AIRE CON SU NOCHE
TRÉMULA, YA NO ES LO MISMO.

NI LOS RECORTES, NI TU COFRE DE RECUERDOS, TE DAN SENTIDO.
YA NO ES TAN CIERTO, LO QUE ESCUCHABAS ENTONCES.

TUS JUGUETES QUE FUERON TOMANDO FORMA HUMANA,
YA SE PERFILAN POR EL CANAL DEL TIEMPO, AGOBIADOS Y DESTEMPLADOS.
SI QUERIDA,E S LA VIDA QUE AVANZA
ES EL MONTON DE AÑOS QUE EN TODOS SE ACUMULA,
NI SIQUIERA ESA ESTRELLA PUEDE DETENER EL CUMULO .

VIVE CONTIGO, CONMIGO, ES EL DESPERTAR DE SEGUIR EN
BUSQUEDA DE LO PERDIDO, O CELEBRAR LO VIVIDO.
COMO NO DECIR ENTONCES QUE ERAS LA UNICA Y PRIMORDIAL
DEL MOTIVO DE L A VIDA.
COMO NO AFERRARTE AL ALMA PARTIDA, QUE SE ARRIMA CADA VEZ QUE
EN TU ALCOBA, ABRIGAS Y ACARICIAS, TU LIBRO RELEÍDO.

ESTAS EN CONJUNTO FORMANDO TU NOCHE ETERNA, INFINITA
CABALGANDO EN TU OSCURIDAD, Y NADIE TE OIRA.

TU ALUMBRAMIENTO, SERA EL DE SIEMPRE, CON DOLOR
Y GOZO DE AMANECER, A TU DIA MAS.

mdeac

mes 7 más uno= Julio 2008.

Día Perfecto.

Palidecer por un discurso, sin palabras ni sentido.
Había escuchado, una vez más, la letanía injuriosa
cargada de realidad y promesa eterna.
Una noche en blanco, para deshojar cada palabra oída
y por último, atenuarla ,una vez más.

Como la penúltima promesa, anterior a lunes, y al martes.
Cada momento, es la que antecede al pincel limpio e impío,
que se apretuja en tu pecho, con tu deseo.
Su imagen, guardada por años de los años, y la tarde
de algún rincón, sale ahora a decirle
palabritas que recorren ese ser más indefenso, ahora.

Levanté, con fuerza, te lo piden las mujeres
que te antecedieron a este manifiesto de siempre
incumplido y dulce, dile no.
Sus caricias en palabras, sus manos inseguras
no deben recorrerte, nunca más.

Si , es el tiempo en que ya nadie nos da, pero en cambio nos quitan;
así de simple es tu atmósfera, pero despierta y revive
que palabritas las encuentras afuera. Puede con lluvia o sin ella,
con neblina tan espesa como su eterno discurso.

Eres mujer de temple, que sin templar un acero,
puedes reformar una montaña y labrar sin cincel,
puedes llorar por él y mañana por sus promesa.
Ahora, que el tiempo te dona la espera;
una espera solo para ti, solo descuelga ese teléfono.
Dile tu simple adios, que allá afuera aguarda un día perfecto.

mdeac.

Siete.

Puedes entender, cuando respiro a tu lado
qué difícil es conciliar la ausencia?.
Cuántas hebras aparecieron desde entonces,
cuántas desde la madrugada con un primer llanto
que alegró hasta el último rincón nuestro.

No una hija, sino un hijo fortaleció el primer encuentro,
aquel descubrir, nuestra primera vez.
Más desde entonces, la piel se cansó de estar al sol,
al frío y a la falta de ti. Y las plateadas hebras nacían,
y la prosa ya no era igual.

Qué número tan bello, para enmarcarlo en oro,
el siete que ungen el amor, como la flor aromada
que como rosas rojas traías al iniciar el mediodía.
Flor estupenda, que se fue en una madrugada
sin fecha ni hora, sin recuerdo de voces en mi memoria.

Dos meses contiguos, que me hacen cada vez
temblar de impaciencia, y recorrer como autómata
mi verdad tan oculta. Con hebras más blancas,
con menos rosas rojas, pero con dos presencias
que imponen tu presencia, respiración y aroma.

Ambos del septimo día, son la realidad de sueño,
que divagamos en el café, aquella estival tarde.
Once años, que se guardan donde habitan
las noches tejidas con esmero, preponderancia y mucho amor.

mdeac
(7 y 7).

El nombre

Primero una fuerte brisa, luego un tumbo y estabas cerca,
cuando el frío calaba mis huesos transparentes y hastíos quemaban tus manos.
En la fragua estaba tu nombre querido,
cada palabra la seguí lentamente en un laberinto sin final,
cada vocal uniéndose al instante, para maravillarme señor feudal.
Poco a poco, te sentí cerca, volví a llamarte,
a tratar de retenerte pero mis labios no guardaban ya palabras.
Volveré a pronunciarte, pero estarás lejos
como esta noche de plenitud, de año sabático.

mdeac.

Cartas al aire...!!

No me sale del alma, poder compararte.

No puedo por ahora, tratar de evocarte.

Años antes fue ideal edén, seguíamos por la senda del amor.

Ya no, es absurdo ahora creerte.

Te comprendo Van Gogh en tu búsqueda

por la profundidad de compasión hacia Sien.

Esta Christine Clarisa María Hoornik,

que te concedió el honor de creer,

en el absurdo amor.

Yo quiero escribir contigo a Theo,

abrumarte de cartas, para años después

compaginar , también con mis fantasmas agónicos...!!!

mdeac.

Tenazmente¡

Pasaran los días, y aun seguira retenido y enmarcado tu rostro en mi.
He mirado las gaviotas, y las estrellas que caían solicitando un deseo, que no pedí.
Ahoras, las estaciones de trenes que has de pisar . Aeropuertos que me alejan más la esperanza del encuentro.
Ciudades atiborradas, calarán más en esta cita del mañana.
En este andamiaje infernal, solo me queda seguir aguardando a que el color del mar
gire en su celeste para aprisionarte, entre alos y tus alas aleteen en dirección Sur.
una vez más
infinitamente.
(12-04-08).

Mi Ben Hur.

Se ha ido Ben Hur, en su calesa dorada tirada por cuatro blancos caballos le han llevado una cita inigualable.

Cuantas horas demandó mi admiración cuando niña, tan solo ver su rostro era ver al Moisés, Miguel Angel, El Cid…era el personaje que fantaseaba a mi alrededor.
Cuantas claras mañana, antes de ir al colegio, ha participado de mis sueños.
Si bien Méssala, te hizo la vida a cuadritos, también él se encumbró en mi admiración, por varonil, fuerte, hermoso, con ese perfil romano, marqueteado por Hollywood.

Charlton Heston, mi Héroe, no puedo renombrarte de otra manera. Se que has sido un activista en pro del uso del rifle, pero craso error, lo cometen los iluminados también. Tu rectificación, fue nuevamente, una función más de tus papeles encarnados….

Salve Ben Hur, Salve tus huestes, de personas humildes y desamparadas que ayudabas. Salve por dignificarte ante el agobiante Nazareno.
No olvido mi álbum de figuritas que papá me compró, para coleccionar y así tener las principales escenas este filme, y lo complete!!!y hasta tuve dos álbumes, para las repetidas!!!


Al estrenarse en Lima, Ben Hur, fue tan impactante. Cómo sería que en las monjas del Colegio San José de Cluny (donde estudiaba), nos llevaron, en sus ómnibus especiales a verte en el cine de pantalla grande.
Esa y después Cid Campeador, fueron las dos rutas principales, que por primera y creo, única vez, nos proporcionó la Congregación a sus alumnas de primaria.

Recuerdo haber hablado de ti, tantas y tantas veces que al pasar de los años, mis hijos también apreciaron tus películas, aunque siempre para Semana Santa, en VHS y DVD.
Salve mi Ben Hur, mi Miguel Angel, Rodrigo Díaz de Vivar, Coronel George Taylor…y Cardenal Richeliu.
Te quería!!!

Q.E.P.D.

(5 de abril 2008)
Mdeac.

Sólo el sueño permite.

SÓLO EL SUEÑO PERMITE

Sólo el sueño permite
imaginar tu hombro
reposar en mi almohada,
Pero no son los sueños
moneda universal,
válida en cualquier tráfico.
La madera del sueño
Permite construcciones
Que alguna vez alcanzan
La dimensión real.

En la dulce esperanza
Del sueño bien cumplido,
Se marcan los acentos
del hombro que te ofrezco,
pidiéndote la aurora,
para alumbrar los besos.
EMIL

(foto: mdeac

La Habana).

El mar...

Ahí donde van a refugiarse las olas, ahí quiero llegar,
para estar contigo como si ese recodo formase la misma aventura,
cuando el instante de mirarnos por ultima vez y recordar que el momento era otro,
que el adiós no era en aquel lugar,
Que yo partía,
que tu entrabas más a mi ser,
que volaba, cuando tu aun estaban en mi
y te aferrabas mas que nunca.
Yo iniciaba mi partida y
solo nuestras miradas dijeron lo que mis labios silenciaron.
Sin hasta siempre, tan sólo el mar y el ocaso.

mdeac.

(foto: mediterráneo).

Libélula azul.

¿Dónde está la libelula
que atrape esta mañana,
y la cargué de sueños
y pañuelos de Holanda
para el cutis tan suave
de la mi enamorada?

Cruzo rauda los mares,
de mi noche a la mañana
en que esperaba azules
mi dulce enamorada.
Al recibir mi seda
se darramó la amada.

(Foto: Zarcero, Costa Rica.)
(mdeac).

Alas.

A veces, nuestras conversaciones , deberían plasmarse en algún lugar,

Son ritmicas, poéticas, afanosas, apasionadas a a la vez, tristes.

Creo que deben quedar grabadas como la piedra con la espada, para que nadie pueda moverla. Salvo quien adquiera poderes y atributos, que podíamos darle.

Es un sueño, pero es una realidad cruel y a la vez, hermosa y tierna. No estamos para salir a volar sin estas alas, que nos han crecido.

Creo que ahora el mundo es diferente, a partir de la historia nuestra. No lo crees?.

No tendría el valor de salir por ahí, con las alas superficiales, seguro me caería al acercarme a la luz artificial y me las destrozarían, una vez más.

En cambio, las que que obtenido, en base a esta relación son indisoluble.

Son tan fuertes, que me hacen parecer estar parada en el brazo de Helios en Rodas,

y desde ahí vislumbrar el atardecer, el amanecer, tan segura como estar en tus brazos.

mdeac.

(foto: Guatemala. idem),

Búsqueda

1976

Cada día será cantado por la aurora
que unirá desdichas y alegrías.
Del vergel florido de tú vida
confundida con la paria de la muerte.

Siempre sola por la vida,
Dejará huellas diariamente en este minuto,
sin insultos descifras las alegrías.

Vas sentida de dolor agobiante,
se ver siempre a tu sombra, a tu voz, tu risa sin un eco.

Vas sonriente, vas sumisa y nunca volteas,
a mirar tu desdicha, que ya sabes de memoria.
Vas cada día sola y sin sentido, buscando libre la perdición,
congénita de otra sombra.

Resignación Poética

QUE PUEDE HACER UNA POETA ENAMORADA,

A QUIEN NO LE LEEN SUS VERSOS,

NI TAMPOCO SE LOS ELOGIAN.

QUE PUEDE HACER UNA POETA ENAMORADA,

SI LANGUIDECE DE AMOR,

SIN QUE LE PRESTEN LA MENOR ATENCION.

Luz Marina F.,La Habana,23 de noviembre del 2001.

(foto:mdeac)

Frida, Frida.

Inmovilidad aferrada a esa mente tan amplia,

que te amarra a tu cama, a tu caballete a tu pincel.

Cuan profusa eres, sin embargo, con tanta quietud azul

que entre pájaros y malandrines, sabes dejarte llevar anidando entre tus penas,

la verdadera realidad que nadie veía.

Hay Diego, porqué hacías, para que ella luego lo haga?.

porqué empezar la llama de la infidelidad, para que Friducha, debatiera luego entre damiselas y políticos; mezclando su amor y sus cuadros, solo para vengar su amor por ti?.

Trotski huésped, tu doctor, amigos, muchos y muchas más, fueron tu redención.

Hay Magdalena Carmen Frida Kahlo y Calderón, siempre azul, no podías vencer ni tus cejas pobladas, ni tus corcés de fierro que atiborraban tu columna. Tus vértebras desparramadas como bolitas de vidrio, después de un juego de niños. Cómo compaginar luego, sino con operaciones, que te inmovilizaban nuevamente...¡

Cómo es que 1907, cuando arribaste al mundo, no te brindo ese siete, número bíblico,la protección desde siempre?. Que malas hadas, conjugaron para quitar tu andar de niña, de adolescente, de mujer?.

Cuánta belleza, que ungía en severidad y dulzura; cuantas Fridas confrontadas.

Ese dolor expresado, sólo tu lo has sabido plasmar. Ese vientre abierto, sinónimo tuyo con tu columna tripartita, tu no ser madre, pero estás tan viva, quién lo diría?.

Tu-mi Méjico, solo hay uno; Tu-mi Frida, sola eres una.

Cautivos.

Tu pensamiento está en mi,
y el mío corre y vuela hacia tu pecho;
a cada campanada de la vida,
le responde mi vida siendo tuya.

Va a terminar el año. Felizmente
se encamina hacia ti mi pensamiento,
escalando la nube estelarmente
hacia el final de año.¡Encantamiento,
de un 31 en pos de nuestro brindis,
para decirle a nadie este secreto,
que tiene tanta luz, tanto busilis!.

Hay que cerrar el año con sonrisa;
hay que esperar el nuevo con agrado.
Hay que saber que amor es la divisa
que nos dara el encuentro deseado

(Foto: Nacimiento en Plata, GSDA.2007)

Pensamiento ajeno.

Pensamiento ajeno.

Será mi piel en tu piel como una brisa,
como un perfume de sándalo y recuerdo.

Será tu piel la dulce caracola
que en mi piel enrosacada se difunda.

No habrá ya piel de uno ni de otra.
La piel será el amor en nuestro pecho.

Otro adios.

Ahí donde van a refugiarse las olas, ahí quiero llegar
Para estar contigo como si ese recodo formase la misma aventura, como el instante de mirarnos por última vez y recordar que el lugar era otro.

Que el adiós no debía ser entre aquella marea.
Que yo partiría, mientras
tu entrabas más a mi.
Que volaba, cuando tu aun estabas
ferrabas más que nunca.
Y yo continuaba dejándote,
solo nuestras miradas dijeron lo que mis labios silenciaron.

Fue sencillamente el adios, que nuestros talones vociferaban desde el amanecer.

(foto: K´unas.Panama)

mdac.

Nacimiento....¡¡¡¡

NACIMIENTO

Todos debíamos
presenciar una vez
cómo se nace.
Ver los ojos, ausentes:
-¡Un dolor de rosales
cercando el vientre abierto!-
Cuantos hombres por menos
se volverían locos.
Y la mujer queriendo
por los ojos sin brillo
encender las bombillas,
y descolgar el sol
para encunar al hijo.

Nunca se quiere tanto
como hasta este momento.
Tiene la madre gritos,
como un látigo largo
que gimiera en el aire,
sin llegar al objeto.
De repente, se asoma
el minúsculo hombre
y se asombra de todo
prorrumpiendo en sollozos.
0jos incandescentes
preludian el instante
y la risa aparece,
inventada allí mismo,
para aquél único,
virginal momento.
Los rosales se alejan.
Quedan sólo en el cuarto,
invadiendo a la madre
sin lugar ni clepsidra,
las rosas.
Y una música
que sólo ella conoce
y por la cual se hace
posible, sin desmayo,
trasladar nuevos seres,
desde la íntima esencia,
hasta el ajeno mundo.

Santander¡¡¡

Si estás en los mares, sus aguas nos confundirán. No importa en que arena que poses tus pies,
Pues igual ese sol nos agota y hará sudar.
Como el Cabo Machichaco, aquel buque que con su explosivo cargamento, ocasionó
tanto destrozo…asi será ese incendio que consumira el sentir.
Mar Cantábrico, que has bañado su cuerpo,
Cuevas de Altamira, que has plasmado su aliento,
Déjame esta noche supirar desde el Pacífico, tenuemente desde mi orilla derecha.

UN EXTRA EN UNA NOCHE DE VERANO DEL 2002

Olor, pasión sin refugio.
Ternura de otra noche vacía, experiencia que a la par debo buscar por buscar entre manos sin definición.
Paseos por bosques atabiados de luz que yo sólo imagino, esperar un sueño para encontrarte y poder decirte lo que en vida no se anunció…

Dejarme llevar por la conducción del laberinto que esta noche me ofrezca, y al día siguiente será como la siguiente mañana, sin el sentido real, sólo el esbozo de alguien que esta noche ingresó a mi lecho tan vacío como hace más de cuatro años.

Mirar nuestros frutos imponentes del amor compartido, que van creciendo ante mis ojos y van conduciendo sus vidas –cada vez-, más lejos uno del otro, como debe ser, como será.

Notar que no estarás jamás, nunca jamas, como en el reino del cuento, como el término de una melodía o de un buen vino que deja el sabor pero luego ya nada.
Nunca más nada para sentirte, para olerte.

Un extra en el torrente de éste día en que anoto estas líneas, pues como siempre te recuerdo y hoy fue un día especial, un 12 como nuestros doce, con “Mujer Enamorada” de Barbra Streisand ( que me hiciste escuchar por una radio, justo hoy) .
Otros datos que en este día, me has hecho notar tú presencia espiritual a mi lado...y tus rosas rojas, me llegaron también...
T-q-m-

Buscando en Tikal...

En Tikal, Guatemala.


En este lugar, entre siglos de siglos, de piedras, de seres que estaban y no están.
Acá entre oropéndolas y martines (golondrinas) melodiosas, el mono aullador y años paso la voz.
Ahora en mi soledad, otra vez en esta Plaza del Tikal.
Miro , estoy entre pirámides y hormigas a mí alrededor, sentada en la piedra universal tan cerca de México y Honduras, Belice y los océanos Pacífico y Atlántico.
Aquí estoy. Guatemala me esperaba con esta brisa y 34 grados, con diversas nacionalidades que se asombran de la construcción maya.
Yo apartada observo y medito.
Dónde estás en este cielo azul, donde se pierde este verdor, y donde todos allá arriba muy arriba, siguen ausentes.
Con siglos de por medio, con su maravillosa gente que dejó este resplandor de piedras y selva. Este Petén que a esta hora, late y este silencio que ahoga el asombro.
Saberte entre nubes, saberte viajero, saberte siempre mio.
Desde Lima aventurera, siempre busco ascender, ahora estas pirámides me han acercado,
puede que alguna vez vea tu rostro...

M.

Tikal, Guatemala ,mayo 2005

CAMINO AL HIMALAYA

Si hay un camino al Himalaya, debe de también pasar por Pisco, y reconstruirla.
Arruinada como está, los lamenos no paran, la tierra se movió más de lo debido y los deshabito de golpe y para siempre.
Las miles de esperanzas se echaron a rodar y a perderse.
El Himalaya estará siempre allá, en lo alto esperando, frio,imponente..Acá las arrugas del frio han marcado más surcos en los rostros cautivos de los pobladores del Sur.
Los llantos no cesan, cada noche es un morir lento para ellos.Su niñez está interrumpida, sin padres o techo.
Pero, así son los de que habitamos esta parte del mundo,así son los peruanos que sufren, pero volverán a levantarse.
El Himalaya espera, su mañana también pero hay mañana?.


+ ++Una noche húmeda, temborosa de Lima, impactada por aquel terremoto , grado 7º11, del 15/08/07 , y los fogonazos del cielo marítimo, que nadie nunca dio una explicación lógica. En respuesta a un poema de un español cautivo¡¡¡

15 de Agosto 2007.
Mercedes