Sin respuesta, sin sonaja,

Cuando llegaste eras diferentes, eso nos avisaron
pero hasta estos momentos no entiendo el porqué
eres tan bebé como los bebés,
eres tan tierno como deben de ser los nacidos;
pero alguien te negó ser como todos.

Dónde quedó ese ansiado ser igual
que es ser igual???
que es ser bebé,
qué es un síndrome??????????
qué es que eres y no eres???

Sin sonaja, en el rincón,
acariciado por el aire y las manos obligadas
me pareces un muñeco
deformado porque alguien jugó contigo
y te quebró, y te deformó
y te vistieron por vestir,
y te dieron leche, por dar leche.

Y nadie más que el aire te cuidó,
tan cruel parezco en este instante que Dios
está por padecer su Gólgota.

Seré cruel e impaciente,
seré absurda e inclemente.
Sin sonaja sin vaivenes,
sin primeras sonrisas de bebé.
Con yeso en sus pies, con incólume
digestión volteada como tus pupilas,,
que´fue de tu destino
porqué se enojó tu hacedor?..

Qué libar por ti, sino un vino
con sabor a vinagre que repercute en oraciones
en clemencias, en agua bendita
que nos lagrimea hasta al más fuerte
y aún consultamos porqué,
sin sonaja??


Meche
1 de abril del 2015