Un mes más.

Nada más que un mes más,

así será otro y después otro???.

Inquietante espera que puede filtrarse

en mi memoria para rebuscar

un ayer.

Ni un día más, repetimos, a veces,

pero involucrando paciencia y buen humor,

seguir en la atadura adelante,

cabalgando como el Cid, sobre la orilla

del mar indomable.

Querer borrar, un momento

como si la máquina del tiempo,

y las ilusiones pasadas, puedan

quedar cerca a pulsar, tan solo.

Una copa de vino, junto a tu flor

preferida, y ese libro de siempre,

para escribir esta tarde.

Un mes más, y adelante, como

tus palabras que decías, cuando

tenías que guerrear conmigo.

Estoy de nuevo, inanimada

pero firme, cuando solo te queda

descontar un almanaque sin sabor.

Qué más da...

Nuevamente.

Lo he visto otras veces, pero mi ser se rebela

puede que se sienta culpable, que sea el autor,

pero no puedo señalarle.

Aceptar su" tranquilizante de conciencia",

mientras por las noche no dejo de recordar.

Puede que sea rencor, puede que temor.

Qué sucedió ese día, que varió esta vida?

cuando todo deslizaba bajo el puente,

cristalinas aguas,

sol radiante, color y calor en todo,

y los años dulcemente creciendo.

Seguro pasará el tiempo, y acabará

siendo el ayer y esta página

frágil como la memoria,

se escurrirá en el armario.

Nubes van y vienes, pero la neblina

se posa a veces.

Qué más da, por ahora.

Prosigue¡

Cuando pasan los días, te arrinconas más en aquel baúl;

sin embargo, no te separas totalmente.

Disfrutas en tu soledad, menguando el equilibrio

y contrarias al gentío, que piensa estás de nuevo

en tu laberinto.

Prosigue si tienes el ánimo, y bebe si es necesario

no te detengas a precisar si sus palabras,

abrieron tu herida.

Eres el portento, que acuñaste, nadie más que tu

saborea tu ser.

Hecha de lado, su tristeza. Busca la sombra,

si ahora lo quieres así. Eres el dueño absoluto,

y adelante.

Sonríe temerosamente, tu mañana está ahí,

a la vuelta del lindel o en tu arropado rincón.

Amigo, no es mejor reír?.

(A seguir sin voltear.)

Me acordé esta tarde...

Me acordé de llorar,cuando estaba olvidando.

De suspirar en medio de un dolor,

de este inclemente cuerpo.

La base del sentimiento, se dañó.

La fuente de moverte, debe repararse

a costa de un nuevo dolor,

y un mañana, quizá diferente.

Paciencia, es la palabra más mencionada

y te preguntas, cómo la puedes aplicar.

Enjuga tus lágrimas y quejas, para la noche

que cubre y silencia cualquier lamento.

Sólo tus sueños pueden distraerte,

imaginando, que aun no has abierto

tus ojos...por temor.

Por el amor a ellos, no proclames

tu sentimiento, más bien

sumerge entre pastillas,

para no distinguir, qué paso?.

( a los 26 días)

NO TEMER.

Si quedas al borde de un abismo, temes;

si te arremete un huracán, te asombras;

la vida depende de un hilo que se guarda

solo para ese momento.

No sabes qué palabra decir primero, pues puede

quedar como la última. Invocar a los tuyos,

clamar porque sea una pesadilla.

Mejor no abrir los ojos, y entregarte

a su voluntad. Mejor, gritar de furia

por hacerte tan indefenso.

Si el reloj, hubiera detenido

y el ulular de las emergencias,

junto a tu dolor sin describir,

pudo ser un buen refugio lastimero.

No importa si fue antes, o después

de un bonito paseo. Lastimada

y sin flores, en tus pies; aun tienes

que trajinar en este mundo.

Envuelta en dolor y afecto,

puedes continuar. Con más cariño

y mucho amor, puedes hacerlo.

Reflejo del contorno de una imagen

que salé en octubre, y delante la

Emperatriz de América.

Ahora entendí el mensaje.

A qué temes? Si estoy yo que soy

tu madre?.

Entendí que tanto amor, cura temores

y dolores del laberinto.

(pensamientos sugeridos).

18 de juni0.

Rutina medicinal.

Salida escapatoria, y disfrazas tu vestir

escondido por la noche, quién sabe de ti?.

Cuántas veces, te propones y nuevamente

lo haces. Una, veinte mil veces,

total, mañana es un nuevo día.

El idilio de cada aletargado café,

que envuelves con ron, maltrecho

y sin embargo, disimulas en un libro

más o menos, interesante.

Se va tu hora, despierta que la noche

pasa ya.

Tus pacientes, esperan otra vez, y no llegas

de nuevo. La excusa de siempre,

la salida fácil para no estar...

y tu vida corre sin sentido, entre danzantes

y caricias ajenas, que nada te dejan.

Es la soledad, otra vez , quien va a tu cama

ya sin nombre, sólo la rutina.

Cuando has preguntado, como combatir

tu necesidad, ha sido en vano.

Esta vez, puede que seas el vencido

pues tus años te acorralan, y perturban

tu buen sentido.

De nuevo, te llamaré para darte

un golpe de vida, si hay tiempo...

sino has confundido, el ritual

con tu pereza de dejarte vivir.

(para P.)

Otoño?.

Revestida de aroma a mujer

en esta noche taciturna que quiere

beber el ritual que experimentaba

en tu entorno de tapices

y arena lejana.

Cuánta agua afuera, vertida figurando olas,

quién se atrevía a callar esas voces,

que fingían una vez más,

sobrellevar ese teatro

que jurabas verificar.

Cuántos otoños, pasaron

para una vez más

volver a lo mismo,

ahora por redes sin sentido.

(foto: M.)