viernes, 25 de julio de 2008

Para ustedes.


Enfundados entre ropajes selectos, con libretas y pinceles,
a veces con vinagre Bully, con mentholatum, con Ice Hot, o
cuantas pastillas he atiborrado algunos pasajes de vuestras vidas.

Mi inicio, sin haberlo aprendido, surgió del mucho deseo desencadenado sobre dos cositas tiernas, confundidas en peluches de amor, antes compartido.
Atardeceres de brillo ajustados a una TV, que luchaba contra tareas propias de colegio. Figuritas recortadas, líneas que deditos ágiles, formaban la bendita vocal.

Domingos de risas, bulla y dormidera, para un lunes de siempre.
Un caminar al encuentro de su dulce adolescencia, casi interrumpida
lapso doloroso, que acallamos en el alma. Seguir andando, para buscar
y hacer el camino, fortificados por una insigne melancolía, que nadie más entiende.

Cabellos dorados y castaños, que adoro y extraño. Caricias maternales, que
con el tiempo, llegan a hastiarles. Cuando el "Ángel de mi Guardia, dulce compañía...",
puede ser arrimada por la llamada inoportuna, por el cansancio, por que ya no.

Tardes de mar, que doraron cuerpecitos, tan blancos como el pan.
Signos y claves secretas, que dignificaron, unirnos más, confundiendo
las caricias con las esperadas navidades.
La foto de cada año, para chequear el crecer de cada cachorro. El momento esperado de la entrega de regalos y posterior confabulada confusión, reincidir en algunos obsequios.
En el entorno de luces intermitentes, con muchos a nuestro alrededor,
que fueron haciéndose, pocos.

Montones de recuerdos, que se amarillean en el marco insensato de la vida. Cada cual , sigue caminando, con una experiencia de por día, descubriendo y venciendo. Como lo hicimos, y lo hizo los padres de nuestro padres, y así por siempre. Pero cuando el cariño se derrama, y cuando se espera sin recibir, es cuando fluctúa mi posición y desestabilizo la sin razón.

Cuando la noche de los tiempos, desprende una flor y otra al siguiente año,
se comprende, que se vive más aprisa,
que el beso de los hijos, es la fuente primera,
la mañana soleada, la caricia esperada, porque de cuatro ,
se transformó a tres.

Porque sus risas y bullicio, llenan mi recinto;
porque son el orgullo de quien
vive en olor a santidad petrificada
de espanto, sin saber de ustedes
por los años de los años, Amén.


Para ustedes que me convocan.







Dedos de la mano.

Mis poemas que ahora se cuentan con los dedos de la mano
no se refieren al maná ni a la tierra prometida sino al valle de lágrimas que algunos ignoran y que tantos de tantos observan con el agua hasta el cuello.
No. No es una visión pesimista. Al contrario, en esas aguas crapulosas y tristes hay miradas que se reflejan y luces que brillan. Y a veces eso basta.
Dónde está el poema, me preguntan y la verdad no se qué decir.
Que otros busquen en esas aguas el espejo reluciente. Yo, el traicionado, el olvidado, el réprobo por mi culpa, por mi grandísima culpa, seguiré buscando la gota que resume el mar y lo atesora.
Se que a nadie en verdad le importa lo que escribo. A mí tampoco me importa.
Detesto las apariencias, se dónde están, dónde crecen, por qué vastísimas llanuras se dispersan.
Amo las esencias pero no se dónde están, ni dónde crecen, ni por qué túneles o laberintos andan ahora.
Este es, sin duda, un verdadero poema y lo celebro
solo
con la conciencia tranquila de ser un buscador, como el google, pero que casi nunca encuentra nada.
Y que todo lo perdió por un mal click o un virus o qué se yo.

Anónimo Veneciano,
días perdidos en el laberinto
del cada día con su noche.
Almanaques más o menos, que
al final, la vida continúa igual.

Ahora en el 2008.

domingo, 13 de julio de 2008

Reflexión.

La misericordia debe ser de cada día, pero como entender si la miras
al voltear la esquina. Con el inclemente hielo, que penetra sin pedir permiso,
y te observe insolente hasta tus huesos,
cómo pedirle que responda, tan siquiera, con una oración compuesta?

Crees que el cielo está tan azul y que cada noche alcanzas las estrellas,
pues las constelaciones se arremolinan sobre ti. Es cierto, como puedes
no creer en ese maravilloso infinito si al alzar la cabeza, quedas mirando
la bóveda.
Pero, como calentarte, si tu ropaje es simple seda, como recubrir tu piel,
si has gozado siempre del calor lujoso y gratuito.Puedes compararte acaso,
con tu semejante sin ruido, solo inherente a sus pensamientos andinos.

Debe ser justa la medida, que al nacer se nos dio a cada uno. El lugar exacto
en el momento indicado, ahí ni más ni menos.
Al otro extremo, también el invierno puede ser eterno.
(sin fecha).

viernes, 11 de julio de 2008

TREMULA NOCHE

COMO DEJARTE SI EN MI MORAS, COMO PODER ALUMBRARTE
CUAL PARTO INGENUO SI SIEMPRE HAS VIVIDO CONMIGO.

ESTE SER QUE CADA DIA SABE QUE LOS AÑOS
PASAN Y QUEDAN, ALGUNOS CON SUS HUELLAS
SABEN COMO ESCONDERSE EN EL PARAISO DE LO VIVIDO.

PORQUÉ ENTONCES NO ME DIJERON
QUE HABIA UN MAÑANA QUE DEMORABA EN PASAR?

NO ERA LO MISMO JUNTAR ESTAMPILLAS, MONEDAS,
BANDERINES, POSTALES, PIEDRAS, MEDALLAS, BESOS.
NO ES LO MISMO, PUES AL PASO DE ESTE AIRE CON SU NOCHE
TRÉMULA, YA NO ES LO MISMO.

NI LOS RECORTES, NI TU COFRE DE RECUERDOS, TE DAN SENTIDO.
YA NO ES TAN CIERTO, LO QUE ESCUCHABAS ENTONCES.

TUS JUGUETES QUE FUERON TOMANDO FORMA HUMANA,
YA SE PERFILAN POR EL CANAL DEL TIEMPO, AGOBIADOS Y DESTEMPLADOS.
SI QUERIDA,E S LA VIDA QUE AVANZA
ES EL MONTON DE AÑOS QUE EN TODOS SE ACUMULA,
NI SIQUIERA ESA ESTRELLA PUEDE DETENER EL CUMULO .

VIVE CONTIGO, CONMIGO, ES EL DESPERTAR DE SEGUIR EN
BUSQUEDA DE LO PERDIDO, O CELEBRAR LO VIVIDO.
COMO NO DECIR ENTONCES QUE ERAS LA UNICA Y PRIMORDIAL
DEL MOTIVO DE L A VIDA.
COMO NO AFERRARTE AL ALMA PARTIDA, QUE SE ARRIMA CADA VEZ QUE
EN TU ALCOBA, ABRIGAS Y ACARICIAS, TU LIBRO RELEÍDO.

ESTAS EN CONJUNTO FORMANDO TU NOCHE ETERNA, INFINITA
CABALGANDO EN TU OSCURIDAD, Y NADIE TE OIRA.

TU ALUMBRAMIENTO, SERA EL DE SIEMPRE, CON DOLOR
Y GOZO DE AMANECER, A TU DIA MAS.

mdeac

mes 7 más uno= Julio 2008.